La escritora y novelista veinticinqueña, Sandra Serrat, nos comparte este maravilloso relato corto (Por Sandra Serrat) En el patio no hay ningún loro Por fin me fui a vivir sola. Dorita, mi nueva vecina, está convencida de que tengo un loro. Pero no cualquier loro. Un loro que se llama Pedro. No conforme con eso,...
Categoría: Literatura
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Corazón del sur
Un viaje literario a nuestro mágico Agustín Mosconi. El relato forma parte de la antología “Narrarnos 25” Por Sebastián Damiano Antes de que se fundara el pueblo, en 1936, el boliche de campo ya existía. Cuenta la historia que Fillol junto a su mujer lo compraron en un remate en el año 1971. Es en...
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Cuando yo no esté
Este poema es de la autora Ana Regina Rondeau. Escritora veinticinqueña Cuando yo no esté En esta tarde tibia de otoño somnolientorecuerdo dulcemente las rondas ensayarmis inquietos alumnos los cabellos al vientomis traviesos muchachos no cesan de gritar Aquel, el mas inquieto sus años infantilesme dieron en las clases disgustos y reñirmas eran sus sonrisas...
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Gordo
Relato breve. Por Leo Baldo He comido mucho durante toda mi vida y lo sigo haciendo. Durante mucho tiempo fui gordo. Cuando comencé a serlo, me lo decían y enseguida me enojaba, y capaz me iba a las manos. Después no me quedó otra que aceptar las gastadas de una sociedad que se desconoce y...
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Aquel regalo a la parrilla
Relato breve. Literatura veinticinqueña (Por Rogelio Irigoin) El pueblo moría a las diez de la noche. La descuidada logística marcaba que a esa hora se llevaría a cabo el plan, que ya antes había dado resultado. El viento norte, paralelo a las vías de trenes que ya no pasan, ayudaría a que el tornero de...
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¿Conciencia Social?
Verso libre (Por Leo Baldo) Hay injusticias que descomponen los latidos sinusalesal buen ritmoal tercer ojo, a eso de “mirar al futuro”.La cosa es ésta:Camino por la calle 10 de mi pueblo, 25 de Mayosiento el frío querer meterse en mi cabeza.Llevo gorra. Estoy tranquiEl cuerpo mío, desabrigadoBebí tres pintasse juega la percepciónnecesito un testigo...
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Que llueva.
Que llueva que se llena ella de cuenca propia y demás cañadones que nos identifican que se bañen los cauces secos del salado y se agobien de aguas sus arroyos afluentes que llueva porque la vieja en la cueva lo festeja y también los pájaros picudos sedientos el resto de los animales y la tierra...
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Confesión
Medianocheció sin que ninguno se diera cuenta.Los porotos quedaron quietos, hartos de un truco longevo.Cuatro vasos, invulnerables desde temprano, transparentaban ginebra.No eran amigos.Cómplice de una sensibilidad reparadora y con casi nadie en el boliche, la noche mostró su respeto a esas almas.No hacía falta competir. Solo escuchar al otro sin decir nada.Humildad mata proeza.Esos momentos,...